C'est au temps de la chrysanthème 
Qui fleurit au seuil de l'hiver 
Que l'amour profond dont je t'aime 
Au fond de mon cœur s'est ouvert. 
 
Il est né doux et solitaire, 
A ces fleurs d'automne pareil 
Qui, pour parer encor la terre, 
N'ont pas eu besoin de soleil. 
 
Sans redouter les jours moroses 
Qui font mourir les autres fleurs, 
Il durera plus que les roses 
Aux douces, mais frêles couleurs. 
 
Et si, quelque jour par caprice, 
Ton pied le foule, méprisé, 
En même temps que son calice, 
Tu sentiras mon cœur brisé!

Armand Silvestre (1837 - 1901)